书读到一定时候自然想要自己去写。尤其是少年时，为赋新词强说愁，把自己读到的各种故事混杂一点自己的小心思小心情，再点缀一些自以为唯美高级的词汇，便五味杂陈地混成了一大锅粥，还敝帚自珍地以为这便是可以惊世绝俗的作品，可能怀着各种憧憬投稿或者去比赛，望穿秋水之后等到了是一颗活泼泼的心沉到了谷底，之后便愁肠千回只恨众人不识君，再到下一次依然如故地炮制了又一锅热腾腾，希望如同重新升起的朝阳，向着不知所谓的前途奋然奔去。

就这样一路忽上忽下风雨兼程，自己也由少年转眼白了头。写作这个影子，一直默默地跟着，从不喧宾夺主，也不自艾自怜，想起它来便挥洒片刻，早已明了自己原本平庸，不过喜欢看文字在自己笔下各种舞蹈，依然自恋地觉着美，哪怕他人并不欣赏。生活若是忙碌，写作便透明了身体，看不见它的存在，但依稀还听得到它的呼吸，知道它还在，我也便踏实地睡着。

我与写作，互为想念，但不必天天相见。老朋友，有空了便来坐坐，闲话个家常，八卦下邻里，抒发了心情，日子便是这样，平平淡淡却也欢喜地流淌着。